Мне нужен ноутбук, чтобы в общаге писать свою прозу, а не слабенькие стишки. Потому что творю я только там, когда мне тоскливо и худо. Дома я просто шалею от счастья и не могу ничего делать.
Очередное. Навеяла одна из самых красивейших песен Флёр, точнее, одна строчка, которую я использовала в противоположном значении.
Только такая вот штука вышла: девчонки из общаги, слушающие ежедневно и ещенощно "Русское радио", сказали, что напоминает одну из песен Стаса Пьехи. Песню эту в жизни не слышала, и мне обидно, что у нас так вот совпало=\
Билетов нетПодбегаю в расстегнутой куртке,
Нараспашку зеденый жакет
И с улыбкой прошу я в окошке
Дать мне в прошлое белый билет.
Достаю помятые деньги,
Что копила всю эту весну.
С предвкушением близкой поездки
В руки женщины все отдаю.
И над синим над паровозом
Уже вьется пепельный свет...
Вдруг кассирша грустно ответила:
"Билетов в прошлое нет."
"Как так нет?" - отвечаю испуганно,-
"Не шутите, прошу вас!" - молю.
"Позвольте" - твердо и холодно, -
"Запас билетов равен нулю"
"Хоть на годик, на месяц назад!
Неужель не пробьете мне чека?"
"Вы ошиблись, мадам, их нет.
Да и были - до сотого века."
Опускаюсь на грязную улицу,
Отдаю свои слезы дождю.
Ни одна из дорог не сможет
Возвратиться в эту весну.
Паровозик нехотя тронулся,
Уезжая в будущий век.
Все дороги - в одном направлении.
Билетов в прошлое нет.
Немного про Flёur.
Она прекрасна. Её голос и ,главное, слова. Переливы гитары, звучание клавиш и пение флейты. Я с жадностью слушала её все это время и никак не могла насытиться. Она не поет о высоких материях, эльфах и демонах, что интересно, но все же чуть-чуть не достает до души. Она не поет о древних битвах и богах, что красиво, но не несет более никакой нагрузки. Павер, хэви, готика, рок... Четко определенные стили...
Я не знаю, что есть Флёр. Она просто есть. Она поет так, что её песни можно растаскивать на цитаты, но не к рассказам и повестям, а к своим собственным ощущениям и это не будет художественным преувеличением, это будет четкое определение твоего состояния.
Я в восхищении.
Кто бы мог допустить,
Что я снова буду слабой,
Свет слишком ярко светить,
А вода слишком громко капать.
Помогли на время мечты,
Но теперь мне гораздо хуже.
А я-то думала: ты
Тот укол, который мне нужен
Не хочу летать в облаках,
Все смешалось от этих экскурсий.
Мне нужны кирпичи на ногах,
А не мыльный пузырь иллюзий.
Положи меня на кровать
И накрой меня одеялом.
Я буду тихо лежать,
Хотя до сих пор летала...
или вот еще:
Я тебя звала, я была в огне,
Но тогда твой холод был нужен мне.
А теперь, февраль, не твоя пора.
Уходи, февраль, уводи ветра.