Как-то хреново.
Пришла домой и села строчить стихотворение. Рождалось оно мучительно и больно, не желая в общем-то рождаться, но я добила его своим упорством, перезала пуповину и выложила тут.
Без названия. Просто "бред".
Где-то в серых пределах, между явью и сном,
Пахнет осенью, смертью и горящим костром.
Волчьи тени мелькают на руинах церквей,
Вой их – плач по утерянной вере.
Не бросать вызов небу исполинам лесным,
Корни сгнили, листве остаются лишь сны.
Отслужить реквием, напоследок вздохнуть
И исчезнуть из памяти времени.
На давно опустевшей и мертвой поляне,
Средь клочков ненавистного белого знамени,
Обреченно смотрю, как мои порождения
Пожирает жадное пламя костра.
Идеал и мечта, мой Герой и мой Враг –
Все горит, умирает, превращается в прах.
Пустота вырывается из закрытой тюрьмы,
Вместе с криком рушит барьеры.
Крик рожден от союза молитвы и боли,
Только здесь он не властен над душами боле
Распугать волчьи тени, всполошить воронье –
Или, может, на время неволить.
Протяни свою руку… пройдешь сквозь меня.
Видишь могилу? Не поверишь, но это моя.
В этой реальности я значу не больше, чем дым.
Тот дым, что рождает свеча.
Черный крест – неизбежность и гибельный страх –
Днем и ночью горит в пустых небесах.
Сердце корчится в муках, не в силах понять:
За что? За какие грехи?
Но грехи, даже смертные, здесь не при чем:
Ангелы и демоны пустоте ни по чем.
Все очень просто… никто не виноват…
Добро пожаловать в мой персональный ад…