ткать, напевая фолковые песенки, пропуская через пальцы колкую шерсть, складывая желтое и красное в единое пушистое целое... мешать деревянной палкой горячую, пахнущуь мареной ткань, завороженно наблюдая, как своими руками превращаешь белое в сиреневое... сидеть и кропотливо, стежок за стежком поворачивать века вспять, не замечая исколотых пальцев и боли в раненой руке...
и сразу, знаете ли, обретают смысл все эти песни а мне вышивать оливковый лен, и стоя перед зеркалом в подпоясанной рубахе, чувствуешь себя совсем даже нет так, как обычно. Совсем по-другому...
Реконструкция быта неотделима от реконструкции духа