...иди и слушай,

как тонет сердце

на дне

чужих историй...


Именно тонет.

Именно на дне.

Одержима рассказами Пелевина.

Ночные мотыльки //пойманный свет// порхают у могилы Бога, мертвые души отказываются быть запахом фиалок, запертым в ржавой кастрюле, а Вера Павловна видит свой девятый сон...

и эти чужие истории заменяют мне сны и объемистый кусок сознания.

Клинит



Я знаю, откуда взялась я. Меня вылепили книги и тексты песен. Ничего своего.



В блокноте - бабочки

В письмах - тоже

По рукам течет лагуз, и наушники шепчут о нечеловеческих чувствах, пока я чищу зубы...



Память - это тоже разновидность света, а здесь место, где он полностью поглощается...

(с)